A quê?

Última sexta do ano. Todos repetiam.
É a última. A última sexta! É hoje.
Última sexta do ano. Um brinde!
E se fosse a última sexta de todas?
Já era a segunda última sexta do ano que ela passava imobilizada. Ficara assim desde quando um membro muito importante fora arrancado sem aviso ou anestesia. Teria ido a mão direita? A esquerda? As pernas? Os braços? Todos eles? Qual seria o próximo?
E assim ela não conseguia acreditar nas palavras mil vezes repetidas: Feliz 2008!
Se não acreditava no futuro, não conseguia avaliar os 365 dias e as muitas sextas anteriores que haviam ficado pra trás. Tudo ficara tão pequeno, tão pouco. Lembrava que até suas lágrimas bobas, vinda de arranhões tão bobos quanto, sentiam vergonha e iam embora ao olhar para o membro amputado.
Mas era preciso sorrir. Era a última sexta do ano.
E ela puxou mais um brinde.

Feras de estimação

Todos temos bichos dentro de nós. E gostamos de criá-los, alimentá-los, levá-los pra passear. Tem aqueles que ficam lá, presos na gaiola, e os que estão sempre soltos. Dóceis ou vorazes, alguns são mais perigosos que os outros. De tão reais, ganham nomes, sobrenomes, codinomes. São presos à coleira e trancados no porão, com a chave enferrujada sempre sob o velho tapete. Aqueles bichos que você alimenta de vez em quando e está sempre estudando a possibilidade de soltar. Mas como de costume, eles permanecem e de tanto serem nutridos com todo tipo de besteira do mundo, crescem anêmicos, porém pesados demais pra você carregar. É hora de abrir porões e gaiolas e procurar outros refúgios de estimação. Fins de ano são ótimos pra isso.

Amiga secreta

- Nossa, você não sabe o que ganhei de amigo secreto...
- O quê?
- Uma bíblia.
- Sério? Mas de sacanagem, né?!
- Não. Evangélica mesmo.
- Ahhahahahaha Claro que é evangélica. To perguntando se foi de brincadeira, de curtição..
- Ahhhhhhhhhh .. hahahahahha....Não. Foi o presente mesmo. Com telefone da igreja e tudo.
- Não acredito que você achou que eu tava perguntando se era uma bíblia kama sutra.
- hahahhah... Achei...
- Em pleno amigo secreto natalino?
- Ia ser menos sacanagem que me darem uma bíblia, né?!

O agora

Ela estava passando, toda graciosa.
Ele fez que não viu, todo cabreiro.
Ela olhou para ele e sorriu.
Ele retribuiu um riso tímido.
Ela puxou papo.
Ele quis logo sair dali.
Mas ela era sedutora e ele ficou mais um pouquinho.
Trocaram olhares e rápido ela se despediu, só estava de passagem.
Ele, sem pensar, de uma só vez a agarrou.
Ela manteve o nome de solteira: Oportunidade.
O dele era Medo, mas passou a se chamar Coragem.

Quem carta consente.

- Não me fala coisa ruim não tá?!
- Tudo bem. Corta.
- Mesmo que você veja aí que serei atropelada quando sair daqui, ou que alguém vai morrer, não me fale tá? Me dá uma agonia ficar sabendo essas coisas.
- Ok. Você já ficou sabendo alguma vez?
- Não, nunca. Mas imagino que dê uma agonia. Só quero que você me fale as coisas boas tá.
- O bom é relativo.
- Tá, mas só quero saber o bom unânime.
- ok.
- Não me venha também com “um moreno misterioso que vai aparecer na sua vida”. Um saco isso.
- ...
- Não... aparecer um moreno até seria legal. Mas essas coisas vagas é que são um saco, sabe?!
- Sei.
- Se eu quisesse coisa vaga me contentaria com o horóscopo do jornal.
- Já trabalhei nessa seção como freelancer. Mas isso era nos bons tempos dos jornais. Hoje eles encomendam 3 previsões para cada signo e depois vão alternando.
- Mesmo??? Genteeeee, tô bege.
- Pra você ver... Uma cambada de filhos da puta.
- Puta que pariu. E olha que sempre leio o meu. Por isso, nunca dá certo. Ah não viu, puta que pariu!
- Corta de novo.
- Esse esmalte seu é diferente. Ajuda aí na vibração?
- Que vibração?
- Sei lá. As energias aí da sua mão.
- A mão não tem nada a ver.
- Ah é?!A parada toda tá na interpretação, né. Comprei umas revistinhas uma época, até comecei a estudar, mas achei um saco.
- É coisa de dom. Não dá pra aprender. Não dá pra fugir dele.
- Você já tentou fugir?
- Já. Mas o dom é mais forte que eu.
- Massa. Mas eu não acredito muito nessas coisas. Mas e aí, o que você ta vendo?... Que cara é essa?
- Desculpa. Não posso te falar nada.
- COMO ASSIM?
- Você me pediu pra eu não te falar coisa ruim.
- Mas era pra você omitir. Não era pra me dizer que tinha coisa ruim. ERA SÓ PRA OMITIR.
- Ah... desculpa.
- AGORA CONTA! AI MEU DEUS!!!!!!!!!

PAGÚ

Sem se perguntar como, você oferece seus fins de semana, suas noites, suas horas livres. E de repente está lá, ocupando seus pensamentos e o espaço que você nem sabia que tinha. Invade seu sono, faz você comer demais ou de menos, engordar e emagrecer. Coloca um brilho diferente nos seus olhos, faz acordar aqueles sonhos que foram adormecendo no caminho. Pauta seus assuntos, seus risos, seus medos e coragens. Intensa e ciumenta, a paixão é assim: quando você menos espera, já assinou todos os papéis.

Frio

O sol estava escondido ainda. E eles se escondiam. Ela também queria se esconder debaixo da coberta, mas o despertador dizia que não era hora de brincar. Ao abrir o portão, foi como se tivesse deixado entrar uma enxurrada que trazia para dentro da sua casa o que havia de mais imundo na rua. O frio do tempo sem sol mais o frio da arma de fogo mais o frio das palavras rudes mais o frio do espanto a congelavam mais e mais. Ela entrou para casa trazendo com ela tudo que sempre trancou do lado de fora. Seus filhos dormiam. Os homens queriam dinheiro. Ameaçavam. E ainda dormindo sua filha acordou. ‘Fica quietinha filha’, foi o que ela disse. Eles diziam que iam levar sua menina. E com um tapa na cara do seu menino, disseram que iam levá-lo sem sair dali. Em silêncio ela pediu proteção ao seu filhinho. Depois de um tempo que jamais conseguiriam precisar, sua família, que havia acordado para um pesadelo, os viu ir embora como num sonho. Com nojo da casa suja, do corredor imundo por onde o lixo passou, a família dela sentiu o cheiro podre por muito tempo. Pensaram em se mudar. Em mudar alguma coisa. Mas tudo ficou do mesmo jeito. Só não seus olhares. Quem visse de perto notaria algo de frio neles. Algo do frio do revólver mais o frio da madrugada mais o frio das ameaças mais o frio da impunidade mais o frio da rouquidão mais o frio da indiferença. E continuariam sentindo frio, por mais que o sol deixasse de se esconder.

Sometimes o tempo some.

Herói

Ela fazia coleção de lembranças e colocava num álbum de páginas infinitas todas as que pudesse juntar. Lembranças vividas em 20 anos e que ela não tinha guardado direito. Nessas horas, sentia falta do diário que nunca escreveu. Leria todas as páginas e reviveria todos os momentos que agora fugiam de sua memória. Ela partia em expedição na sua cabeça confusa querendo lembrar de tudo e tudo era tão pouco. E um dia seu avô falou pra ela de um herói que havia encontrado sua cabine telefônica na beira de um rio, salvando um menino que dormia num carro que rumava à água. Ele havia corrido, controlado o carro e tirado o menino de lá. Um herói que por isso era lembrado. Perplexa, ela não cansou de reouvir aquela história desconhecida na tentativa de reaver parte da sua. O seu herói também era herói de outros. E era de tamanha nobreza que não contou o que muitos repetiriam incansavelmente. Colando com uma lágrima aquela lembrança emprestada, ela pensou nas muitas outras que teriam sido tiradas com máquinas dos outros, mas que não haviam sido reveladas.

Resgate

- A bolsa! A bolsa! Rápido...
Ele nem sabia como havia dito aquilo com tanta violência. Teria mesmo empregado violência naquelas palavras? Não sabia. Só lembrava do olhar da moça. Ela olhava para a bolsa com tanto desespero que ele imaginou ter tirado a sorte grande. Devia ter muito dinheiro lá dentro. E ele correu. O mais rápido que pode, sem olhar pra trás. Chegou ao seu barraco e jogou o canivete na mesa seca. Sentado na cama bagunçada abriu a bolsa, dessa vez com violência, tinha certeza. Um sitpass, uma nota de 2 reais, moedas, um batom rosa gasto, um espelhinho, um caderninho pequeno, documentos com fotos tiradas em lambe lambe, uma conta de água. Era só isso? Não era possível. E ele lembrava do olhar da moça que perdia seu tesouro. Com raiva, jogou tudo no chão. O caderninho se abriu, numa página escrita em letras desenhadas. E ele pegou o caderno e com alguma dificuldade leu tudo, 3 vezes. Nunca tinha lido nada parecido. Eram as primeiras páginas do caderno, o restante estava em branco. Ele passou toda a noite lendo e relendo e secando lágrimas. No outro dia, quando ainda secava as suas, a moça abriu sua caixa de correios e lá estava um envelope pardo com seu nome escrito em letras forçadas. Ela o abriu sem muito interesse e viu seus documentos, uma conta de água que havia pago no dia anterior e, para a sua surpresa, páginas arrancadas de seu caderninho. Eram as únicas páginas escritas, tinha certeza, e estavam lá. Ela levou as páginas à boca e as beijou como se reencontrasse a si mesma. Do outro lado da rua, o rapaz repetia o gesto dela, segurando com ternura o caderninho cujas primeiras páginas haviam sido arrancadas. Naquele instante, ela recuperava sua história e ele começava outra.


(um dia desses por aí, aconteceu de verdade: um roubo e um resgate)

O grande olho

Ele fica lá no alto, só observando. Pouquíssimos o vêem, mas todos sabem que ele está lá. Ele observa as pessoas no escuro. É quando elas pensam que estão sozinhas. É quando se esquecem do mundo e ficam só com elas, mesmo estando com alguém. E ele fica horas a olhar, a observar como agem pensando que ninguém as vê. E ficam sem sapatos, sem pudores, tiram meleca do nariz e comem, comem, comem, riem, choram, e alguns até brigam quando invadem seu espaço. Ele se diverte vendo como tateiam no escuro e como têm medo de cair. E tem gente que pensa que é chato ser projetista de cinema. É que não sabem que, a cada sessão, os personagens dos filmes mudam.

Malabarismos

O sinal estava vermelho e mecanicamente ela freou diante da faixa de pedestres. Sua atenção foi tomada por alguns objetos suspensos no ar. Ela olhou para baixo tentando descobrir de onde viam e percebeu as mãos rápidas de um rapaz com chapéu engraçado. E pela primeira vez se perdeu diante da arte de rua para a qual ela jamais tinha dado atenção. Talvez porque naquele dia ela havia garantido a primeira fila e ali, naquele lugar privilegiado, ela imaginava aqueles objetos caindo e atingindo a carrão importado que estava ao lado, pensava no que aconteceria se o sinal abrisse de repente e o rapaz estivesse no meio da rua... E sem que nada disso acontecesse, ela olhou para o lado e viu que o rapaz sorria e estendia a ela seu chapéu. E ela, sem dar a atenção que o chapéu merecia, reparou apenas naquele olhar ingênuo que só tem quem conhece perfeitamente o mundo. Cinco minutos depois lá estava ela no mesmo sinaleiro, dessa vez na segunda fila. “Eu tenho que pagar pelo show, na outra vez não deu tempo”. E dessa vez, ela não olhava para os objetos voadores, mas sim para o jovem malabarista. E imaginava a coragem que ele tinha para ficar jogando coisas para o alto no meio da rua e como ela gostaria de ter uma pouco dessa coragem e jogar algumas coisas para o alto também. O sinal abriu e novamente ela estava lá quando ele fechou. Lá pelas tantas da noite e com o tanque de combustível quase vazio, depois de já quase decorar todos os movimentos do malabarista, ela se surpreendeu quando ele, parado na sua janela, não fez o gesto de sempre. Ele mostrava o sorriso curioso de quem já tem a resposta que procura: “você está perdida, moça?”. E ela tinha apenas os poucos segundos entre o sinal vermelho e o verde e tentou, sem nenhuma habilidade de malabar, segurar aquelas palavras que iam caindo uma a uma. E mostrando um sorriso de quem finge não entender, ela abriu a carteira e percebeu que já não tinha um centavo. Pegou então um papel, desenhou números nervosos e rapidamente o entregou ao jovem: “acho que estou”. E antes que o sinal abrisse, ela pisou fundo no acelerador. Quando abriu os olhos de novo, ela estava numa cama de hospital e as primeiras coisas que viu foram garrafinhas coloridas dentro de um chapéu engraçado. Junto estava o bilhete: ‘elas só voltam a voar quando você voltar para a primeira fila. Temo estar perdido também’.

...................................NUM
.................................. DIA
...................................EROS
...................................CHEGOU
...................................TRAZENDO
...................................DICIONÁRIOS,
LÁPIS DE COLORIR, MACINHAS... NO OUTRO,
FOI EMBORA COM A MOCHILA ABARROTADA. E
PSIQUE SE SENTIU ROUBADA VENDO-O
...................................LEVAR TODA
...................................SUA POÉTICA,
................................... QUE JÁ
................................... NÃO O
...................................PERTENCIA.

Lápis desapontado escreve, mas não faz poesia.

No segundo encontro...

Ele pergunta pra ela:

- Você namorou por muito tempo?
- Por quê?
- Quando foi seu último relacionamento sério?
- Qual motivo de terminarem?
- Você é uma pessoa difícil?
- Você ainda gosta dele?
- Tem chance de voltar? Deus me livre de no meio do relacionamento você voltar com o ex...
- Seus pais são ciumentos?
- Como é no seu trabalho? Tem mais mulher ou homem?
- Você já curtiu muito a vida, já farreou muito ou ainda está nessa fase? É que eu to procurando alguém para um relacionamento sério.
- Você é mente aberta?
- Tem alguma coisa que pra você é tabu em um relacionamento?
- Tem piercings... tatuagens?
- Bebe muito?
- Quer ter filhos?
- Seu celular é de qual operadora? Ah... compra um TIM pra gente se falar por 7 centavos.
- Acha que mulher deve trair?
- Já traiu?
- Comó é seu homem ideal?
- Camões, na página 147 do livro “Poesias”, diz que temos, abre aspas, que passar por todos os males, você concorda?
- Você vai me ligar amanhã? Posso esperar?

Acreditem: fatos reais, em uma versão bem, mas bem resumida.

Teve medo de brincar com fogo.

Cansada para qualquer espécie de digestão, ela enfiou o dedo na garganta e vomitou todo o vazio que tomava conta dela. O gosto de bile nas palavras cortadas que desciam goela abaixo a fez sentir um amargo que temperou sua boca por muito tempo. Por mais que fizesse força, alguma coisa ainda estava entalada em sua garganta. E ela quis que a apunhalassem de novo pelas costas para que pudesse cuspir longe o que impedia sua respiração. Os olhos secos e vidrados denunciavam o pranto silencioso que há muito ela vivia. Os cabelos despenteados, a pele seca, a taquicardia. Alguns sintomas da bulimia sentimental que a tomava mais uma vez.

Ela chegou ao almoço faminta.
Sabia exatamente o que ia pedir, mas no fundo esperava encontrar uma surpresa no cardápio.
O garçom estava lá, esperando que ela fizesse logo seu pedido.
O sorriso dele era amigo, aliás, 10% amigo.
E ela olhava o cardápio sem pressa e sem olhar para o lado direito, o preço não importava naquele dia.
Pensou em pedir uma bebida forte.
Depois teve vontade de um suco com uma combinação de frutas que ela inventaria ali. Misturaria doce, azedo, amargo.
Logo teve preguiça e pensou em um refrigerante, talvez uma água.
Mas com ou sem gás?
Run run...
O garçom tossiu amistosamente, 10% amistosamente.
Ela fez que não ouviu e virou a página.
Doce ou salgado? Frio? Quente? Carne? Talvez uma massa...
Fechou o cardápio e olhou para o garçom.
Ele respirou aliviado, 10% aliviado, finalmente ela iria pedir.
Com o cardápio fechado e o olhar perdido, ela disse com a convicção que jamais havia experimentado: uma porção de borboletas, por favor.
O garçom, 10% eficiente, trouxe borboletas cruas.
Eram tão lindas que ela teve medo, mas, antes que voassem, as devorou de uma só vez.
As borboletas, ainda vivas, batiam as asas em seu estômago.
E ela nunca mais sentiu fome.

Do tempo em que eu festejava o dia dos meus anos.

Uma música começou a tocar e sem que eu me desse conta, uma lágrima escorreu.
Era um trecho da poesia “Aniversário”, de Fernando Pessoa, na voz de Maria Bethânia – Canção Desnaturada. A trilha sonora perfeita para aquele dia...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.
...
Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

Álvaro de Campos, 15-10-1929

O livro de cabeceira

Ela sentiu que perderia a memória. Não, ela havia pressentido aquilo. E teve medo. Seus olhos umedeceram e ela lembrou de quando quis um dia não ter lágrimas. De como quis calar seus canais lacrimais para que não ouvissem seu grito molhado. Mas hoje, quando realmente tinha motivo para chorar, pensava em como seria se não tivesse as lágrimas para colocar um pouco daquilo tudo pra fora. E foi com uma dessas lágrimas que ela teve a certeza de que um dia não se lembraria do motivo do seu choro. E chorou de pranto e de medo de se olhar no espelho e de ver-se em cicatrizes sem histórias. Ela então começou a anotar em um diário atrasado tudo o que lembrava dos seus melhores anos. As letras ocupavam as linhas na mesma ordem que apareciam em sua memória. Ela escrevia, chorava, ria, escrevia. Cada momento se lembrava de uma coisa e corria a anotá-la no seu livro de bolso. Ela recuperava o passado e perdia o presente construindo o que seria seu livro de cabeceira para quando tudo se fosse. Mas e se com a memória se fosse a habilidade de juntar as letras? E se perdesse a visão? Teria alguém a ler para ela? E se roubassem o caderno? E pior: se ela não lembrasse de onde o guardou? Ela fechou os olhos buscando achar outro baú para guardar seu tesouro. Quando os abriu não sabia o que aquele caderno fazia em suas mãos. Não reconheceu o lugar que estava, nem aquele rosto repetido em tantas fotos. De onde vinham aquelas cicatrizes no espelho? E uma lágrima lembrou de escorrer.

Ministério da Saúde Adverte: vender cigarros faz mal à saúde.

- Quero o que dá câncer... Impotência não dá né?!

- Ah não... Não quero esse do feto não, ela me dá uma coisa ruim...

- Nossa, essa foto é terrível, coitado... Duvido que isso foi cigarro.

- Troca pra mim. Morro de nojo de rato.. argh

- Não quero o que tem rato não. Rato dá doença. Leptospirose, né?!

- Ai que bom! Esse menino tossindo com a fumaça é de boa. Foda-se o moleque.

- Me dá o da impotência. Aqui, com o machão, nem 50 carteiras de cigarro guentam.

- Me dá o light. Se é pra fumar, melhor que seja o que emagrece.

- Não tem do Paraguai não? Então me dá o mais barato. Tudo mata do mesmo jeito.

- Me dá aquele que mata devagar. To sem pressa pra morrer. E pode ser qualquer figura. Viado é que fica escolhendo.

E, finalmente, chega o mulato quase sabido:

- Dê-me um pacote de fumo e um maço de papelzinho. Você tem fogo?

Letra A

Abandou-se e tudo abandonou.
Abdicou.
Abandidou-se.
Abjurou.
Abarcou gente estranha.
Abaronado se aberrou.
Abespinhou-se quando não devia.
Acurvou-se qual um abanico velho.
De tão afleimado em seu ádito, afincou-se nessa idéia.
Mas a agrura da alma não o deixou.
Novamente ele se abandou


Novo hábito antigo: ler dicionário nas horas vagas. Ainda estou na letra A.

Dado jogado caindo no 6, olha mais perto e vê que é um 3.
Olha o relógio, o ponteiro dispara.
O peito diz: pára.
O sangue corre, as veias tão véias já não dão vazão.
O relógio se adianta, o corpo diz não.
Rotina rente a retina.
Menina dos olhos, para abri-lo os fechou.
Olheiras e olheiros por toda parte.
Um tapinha nas costas. Um prego no peito.
No meio do caminho um pedro, em paulo, um bastião.
E o corrimão virou pedra, no caminho um tropeção.
Trim trim.... tum tum... tum tum...
Na multidão, uma voz estranha canta sua música de ouvir só.
Os tímpanos pulsam forte e as cordas vocais enforcam.
Um cronômetro estampado na testa. Não perder um segundo. E é só que resta.
On. Off. Start. Reset. Resista.
Dado jogado. Preencher o branco e a vida talvez.
Escrever sem rascunho. Sentir vida nos punhos.
Jogar o dado outra vez.

Dèjá vu

Dê, já vou.
Já vi.
Já vai?
Já.
Vi?
De, já vou.
Já vi.
Já vai?
Já, Vi.
Dê...
Já vi.
Vai.

Foi-se embora de Pasárgada

Ela lembrou-se do dia em que ganhou aquele anel de plástico embrulhado numa caixinha de vidro, tão bonitinha, e do tanto que teve medo de quebrá-la. E lembrou do outro, tão galanteador, sussurrando em seu ouvido, falando do hoje e prometendo o amanhã. Sem se dar mais nenhum prazo, decidiu fazer as malas e partir. A vontade de experimentar o novo havia falado mais alto. E sem saber se era o certo ou se o errado existia, ela partiu, pela porta da sala e à luz do dia.

Romance

Com a discrição do seu tamanho 8, arialzinho básico, ele chegou de mansinho. Começou tranqüilo, como em toda história, mas a cada linha foi ficando mais complicado. Já não nos entendíamos e as reticências vieram seguidas por uma pausa. As exclamações tornaram-se interrogações cada vez mais inquiridoras.
E eu que havia estudado direitinho a gramática, que não deixava nenhum pingo fora do “i” e que achava que entendia sua semântica, estava, depois de tantas páginas, sem nenhuma linha de raciocínio. Ele ainda usou alguns argumentos. Tentou me convencer com citações, latim, negrito e até itálico. Mas era tarde demais. Eu já tinha colocado um ponto final naquela história.
Jurei nunca mais cair nas letras de outro. Mas ainda assim, não saía de casa sem polir meus óculos de leitura. O tempo passou, breve como uma vírgula errada separando-me do meu verbo intransitivo. E, sem querer, meus olhos se depararam com um novo arranjo de letras. Eu já conhecia sua fama de conquistador. Sabia que ele era daqueles que arrastavam multidões aos pés de suas páginas. E como conquistador que era, dispensou o prefácio e me lançou um travessão atrevido, acompanhado por uma letra maiúscula cheia de charme no alto do seu tamanho 14. Nada do costumeiro arial black, trajava um modelito moderno, cheio de serifas. E itou-me logo com uma interrogação. Antes que minha exclamação viesse, meus olhos já corriam por ele e já havíamos passado da introdução. Foi uma história breve e acabou sem grandes surpresas. Mas eu gostei, e parti logo em busca do volume dois.
Ah livros! Que bom que vocês não são todos iguais.

Artigo 118, CLT

Clínica do Trabalho. Sala de exame clínico admissional.

- Tem filhos?
- Não.
- Fuma?
- Não.
- Bebe excessivamente?
- Não.
- Usa drogas?
- Não.
-Tem problemas na pele?
- Não.
-Tem problemas respiratórios?
- Não.
-Tem que tratar os dentes?
- Não.
- Tem problema cardiáco?
- Não.
- Nem paixão?
- Não!
- Ah... Mas da paixão ninguém escapa.
- Sou excessivamente saudável.
- Tem doenças venéreas?
- Não.
- Aids, gonorréia, siflis?
- Não!
- Tem filhos?
- Não.
- Tem problemas com obesidade?
- ... Não.
- Ainda não, né?!
- ...
- Tem alguma doença grave?
- Não.
-Sofre convulsões?
- Não.
- Toma remédio controlado?
- Não.
- Tem algum problema mental?
- ... ... .... Não...

(X) apta ( ) inapta ( ) inapta temporariamente

- Doutor, alguém aqui responde sim a estas perguntas?
- ... Não.
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lixo personalizado

Faxina no quarto é sempre uma faxina mental. E estou sempre precisando fazer as duas. Mas demoro, adio. É que acredito haver “uma certa ordem na bagunça”. Mas é preciso haver momentos de faxina. De organizar, de se organizar, de jogar fora, de guardar melhor, de cuidar melhor. Faxinando meu quarto encontrei umas anotações antigas e sentimentos antigos. “Como eu era exagerada”- pensei e ri de minhas intensas letras escritas em papel amarelado (nem tanto) borradas por gotas de água salgada caídas em tinta fresca. E achei outras, mais outras, espantei-me com algumas e senti até pena da pessoa que havia escrito e ri de novo. Mania de me rir. Deve ser uma tentativa de rebater as rugas provocadas pela mania de me chorar. Peguei os papéis para jogar fora, junto com as outras quinquilharias. Mas desisti, era parte de mim naquele lixo personalizado. E guardei de novo. Mas e se alguém resolvesse fazer uma faxina surpresa? Não joguei fora. Uma vez me disseram que os amantes e os serial killers têm muito em comum – no fundo querem ser descobertos. Não que meus lixos fossem de crimes, castigos ou amores (não todos), mas talvez eu, do meu jeito bagunçado, também esteja deixando pistas.